Manuskript:
Alle belügen dich beim Topfschlagen,
es wird immer heißer bis zur Herdplatte.
Das ist heut dein Kindergeburtstag,
blas die Kerzen aus beim Mord im Dunkeln.
Dein Leben ist ein Wunder! Jemand denkt an dich.
Deine besten Freunde bringen ihre besseren Freunde mit.
Die Stille Post sagt dir, wer du bist: Eine Flasche,
dreh die Wahrheit und sag „Pflicht“.

Trip:
Das ist der Sinn des Spiels, du hörst nie das Ende vom Lied.
Der Stuhlkreisking.
Verbinde die Augen der anderen zu deinem Selbstbild,
wie „Malen nach Zahlen“.
Verbinde deine Augen und werde blind,
wie das Tier, das sie melken.
Die Welpen beißen und die Hunde bellen,
pissen in die Ecken und haben dein Geld,
bauen in deinem Haus ein Partyzelt auf.

Manuskript & Trip:
Ernte die sauren Äpfel von deinem Lebensbaum,
die Luftschlange hängt in den Ästen und vergiftet den Traum. Vertrieben aus deinem Elternhaus.
Ihr feiert zusammen, du räumst auf.
Der Klatsch, die Klatschen, der klatschende Applaus.
Die Witze gekauft wie Scherzartikel.
Die Frau aus der Torte,
der Clown aus der Kiste mit den Luftballons.
Die Kinder werfen die Wasserbomben,
kotzen sich aus auf dem Teppichboden der Gastgeberbonzen.
Die Schweine in deinem Haus aus Stein
spielen ihre Songs und können dich leiden,
lassen dich hoch leben,
heben die Tassen und kämpfen am kalten Buffet
mit Plastikbesteck bewaffnet.
Ein Happy-Birthday-Rap bringt das Geburtstagskind zum Weinen.
Die alten Holzköpfe sind aus Eisen.
Wer kann die Party weiter schmeißen?
Discokugelstoßen, Fairness zeigen beim Wettsaufen.
Die Paralympics der Verzweiflung.
Ein Brechtänzer macht den Kreisel.

Trip:
Deine Geliebte nimmt dich als Geisel,
unsere Liebe ist ein Stockholm-Syndrom.
Akkordarbeit im Streichelzoo,
am Fesselballon sind die Leinen los.

Manuskript:
Ein wilder Kerl, der nirgendwo wohnt,
mit Eltern streitet und ausreißt,
sperrt sich ein im Kaufhaus, nimmt sich die Freiheit,
vergeigt die Kinderstreiche.
Die sauren Äpfel werden zu Süßigkeiten,
im Strohhaus verbrennen die armen Schweine.

Manuskript & Trip:
Der alte Leierkastenmann knutscht mit der Kummerkastentante.
Sie springen in die Kiste um als Treibgut zu stranden,
Stoßzahnpflege Elefanten, Friedhof-Romantik.
Du brauchst keine lebenden Spiegel.
Du fühlst die Liebe der Maschinen.
Das gute Spiel mit den bösen Mi(e)nen-Suchgeräten.
Ein Analphabeten-Gesichterlesen.
Sind das Freudentränen oder Lachgasbomben?
Ihr seid euch nah. Palmen unter der Sonne.
Ihr habt einen Sternenstaubsauger gewonnen.
Der Mond ist der Hammer, die Sichel,
mit der du den Rasen mähst, ist aus goldenen Zeiten.
Dein Größenwahn in weißen Laken
läuft in geregelten Geisterbahnen.